Fascinación

Últimamente me fascinan las cosas mas simples, esas que puedes ver cada día, a las que no les prestas atención pero que si te fijas bien brillan por derecho propio. Una mañana cualquiera vas andando hacia donde sea, la cabeza ocupada como siempre con algo trascendente o banal quizás, de pronto tu retina capta una imagen, aparentemente vacía de todo esplendor en la superficie. Y es entonces cuando tu cerebro se drena como si fuera una herida infecta, o tal vez sea lo contrario, tal vez fuera aséptico hasta ese preciso momento en el que se infecta de vida. Sigues mirando el objeto, persona o lo que quiera ser el motivo fascinador. Y se desencadena el hechizo. Esto puede ocurrir innumerables veces, niños que juegan,caen lloran, animales que no se saben espiados, papeles danzando con el viento, nubes con forma de algo, ancianos decrépitos que sonríen con la vista perdida en la nada.. Personas y objetos que transmiten sensaciones de amor, crueldad, ternura o miedo. Puede ser cualquiera o cualquier cosa, el único requisito es que por si mismo no pretenda llamar la atención. Es decir, no vale quien se regala, si no a quien se le puede robar su esencia sin que ni siquiera se de cuenta. Anoche me cruce con una mujer de esas que desean por encima de todas las cosas ser admiradas. Todo en ella era llamativo desde el artificial bronceado de su piel, hasta el ultimo de sus antinaturales pelos salidos de "Peluquerías Pepita" Incluso su ropa, tres tallas mas pequeña y mil veces mas cara de lo adecuado, era un reclamo de atención desesperado. Lejos de conseguir lo que buscaba, el resultado de su esfuerzo era un espanto para todo el que la mirara. Resultaba grotescamente vanidosa. Brillaba demasiado. En las Antípodas de la simpleza del poder fascinatorio. Creo que todos acabamos llegando a un punto en que se suelta el lastre de lo "hermoso conocido" y se admira mas lo "horrendo por conocer" que luego resulta que no ser ni una cosa ni otra. Y se sale ganando con el cambio. El objeto de mi ultima fascinación fue una paloma famélica y enferma bebiendo agua de un charco, a las puertas de un imponente edificio publico. Hubiera sido mas bonito que la gente entrara y saliera del edificio mientras ella, imperturbable continuara bebiendo tal vez su ultimo sorbo antes de ser asesinada por un gato o atropellada por un coche de caballos decimononico a la vez que un rayo de sol bañara la escena, pero no fue así. No había un alma , anochecía y una lluvia incipiente caía haciendo el calor de Agosto un poco menos pegajoso y hace mucho que los coches de caballos pasaron a la historia, por lo menos aquí. La imagen en si podía ser vulgar, pero la luz, la sombra del pájaro en el agua, la lluvia formando gotitas sobre sus ajadas plumas, todo hacía que fuera atemporal. Por supuesto admire la escena durante un buen rato de esos que duran poco tiempo. Y me la grabe en el disco duro. De momento guardo esa imagen en mi cerebro, a la espera de que aparezca otra que la sustituya. Solo entonces la olvidare como tantas veces he hecho antes. Lastima no tener capacidad para almacenarlas todas, lastima no tener un álbum de fotos mental, haber si alguien lo inventa de una vez please! A mi me vendría bien.. Aunque por ahora tengo mi propio momento precioso privado y puedo recrearlo tantas veces como me convenga y en cualquier situación. Se puede pedir mas?

Timeo Danaos et dona ferentes

Laocoonte fue un sacerdote del dios Apolo en Troya. El pobre tuvo un final muy malo, pero de no haber sido asi Agesandro, Polidoro y Atenodoro de Rodas, pertenecientes a la Escuela rodia no habrian esculpido esta maravilla de estatua que me cautivo desde que la vi de pequeñita en un libro llamado "Esplendor del mundo antiguo" propiedad mi padre. (El libro, no el esplendor) La foto la hice yo solita en el museo Pio-Clementino del Vaticano, por eso a lado sale una señora desgreñada, que me fastidia un poco pero que si la recorto la foto ya no sería la mia claro esta, asi que ahi se queda. Bueno, pues según dicen los libros,los griegos (Danaos) dejaron un caballo gigante de madera frente de las puertas de Ilión como ofrenda. Laocoonte se dio cuenta de que era un engaño y aviso a los jefazos de Troya, de ahi la frase que le atribuye Virgilio Timeo danaos et dona ferentes –temo a los griegos aun cuando traen regalos Los jefes no le hicieron ni caso y mientras se pensaban si dejaban entrar la ofrenda o no Laocoonte disparó una flecha ardiente haber que pasaba se supone, dentro del caballlito se escuchó el sonido de armaduras y todos debieron de flipar pero de repente el dios Poseidón, bastante cabreado mando aparecer a dos serpientes (Porce y Caribea) que estrangularon a Laocoonte y a sus hijos. Los troyanos, al ver las serpientes pensaron que era un buen presagio y llevaron el caballo al centro de la ciudad. Una vez donde querian llegar los griegos, el caballo abrió sus compuertas y salieron trescientos soldados que destruyeron la ciudad. Ni que decir tiene que ninguno se parecia a Eric Bana ni a Orlando Bloom, en la antiguedad la gente era muchisimo mas fea. La estatua se perdio pero aparecio en1506 en una viña cercana a Santa María la Mayor, en Roma, donde si no, ya me gustaria a mi que apareciera algo asi en la puerta de mi casa je je.. El papa Julio II envió a un arquitecto (Giuliano de Sangallo) quien junto a Miguel Ángel, identificó la escultura como la descrita por el autor romano Plinio el Viejo, en su obra. Plinio decia lo siguiente: Debe ser situada por delante de todas, no sólo del arte de la estatuaria sino también del de la pintura. Plinio era un crack. Fue esculpida en un solo bloque de mármol, cuando fue descubierta le faltaban los brazos derechos de Laocoonte y de uno de sus hijos, y la mano izquierda del otro; también faltaban algunas partes de las serpientes. Se decidió restaurar el grupo escultórico y hubo controversia sobre cómo debería haber sido el gesto del brazo que le faltaba al padre. Miguel Ángel propuso restaurar el brazo del padre en posición de flexión; llegó a realizar dicho brazo, pero no llegó a ponérselo y actualmente se expone junto al grupo escultórico. Tanto Miguel Ángel como Sangallo aconsejaron a Julio II que adquiriera la obra y al final la compro por más de 600 ducados. En 1590, Julio II mandó trasladarla al Vaticano junto a otras dos esculturas, el Apolo de Belvedere y la Venus Felix, El rey Francisco I de Francia se hizo un molde para su palacio de no se donde, en Francia obviamente. Luego vinieron un monton de restauraciones del brazo, que si lo estiraban que si lo doblaban etc.. Se critico mucho la restauración, entre los tocapelotas estaba Tiziano, quien realizó un dibujo en el que representaba a Laocoonte y sus hijos como si fueran tres monos. En 1798, tras la firma del Tratado de Tolentino, el listo de Napoleon se llevo la obra a París como botín de guerra sin el bracito y la plantifico en el Museo del Louvre hasta que en 1816 se la devolvieron al Vati, alli le volvieron a añadir el brazo. En el año 1905, el arqueólogo Ludwig Pollack que estaba dando una vuelta por ahi, se encontro el brazo original, en una vieja tienda de Via Labicana. Shit yourself little parrot!! El brazo tenía la posición flexionada como decia Miguel Ángel; Por fin se añadió en una restauración realizada entre 1957 y 1960, dirigida por Filippo Magi donde se retiraron todas las piezas añadidas y el grupo volvio a su forma original. Y ahi sigue en Roma para disfrute de todos los que pagan el paston que vale entrar al museo, hace unos 4 años eran 15 euracos pero la verdad es que a mi me merecio la pena con creces solo por poder estar al lado de esta maravilla. Asi describio en La Eneida Virgilio el final del pobre Laocoonte: "Laocoonte, designado por la suerte para sacerdote de Neptuno, estaba inmolando en aquel solemne día un corpulento toro en los altares, cuando he aquí que desde la isla de Ténedos se precipitan en el mar dos serpientes (¡de recordarlo me horrorizo!), y extendiendo por las serenas aguas sus inmensas roscas, se dirigen juntas a la playa; sus erguidos pechos y sangrientas crestas sobresalen por cima de las ondas; el resto de su cuerpo se arrastra por el piélago, encrespando sus inmensos lomos, hácese en el espumoso mar un grande estruendo; ya eran llegadas a tierra; inyectados de sangre y fuego los encendidos ojos, esgrimían en las silbadoras fauces las vibrantes lenguas. Consternados con aquel espectáculo, echamos a huir; ellas, sin titubear, se lanzan juntas hacia Laocoonte; primero se rodean a los cuerpos de sus dos hijos mancebos y atarazan a dentelladas sus miserables miembros; luego arrebatan al padre, que, armado de un dardo, acudía en su auxilio, y le amarran con grandes ligaduras, y aunque ceñidas ya con dos vueltas sus escamosas espaldas a la mitad de su cuerpo, y con otras dos a su cuello, todavía sobresalen por encima sus cabezas y sus erguidas cervices." Si es que el mundo esta llenito de maravillas! Plagado

La caja donde residen mis fantasmas (cualquiera puede escribir cosas raras)

Y es que siempre es igual, siempre es igual.. El tedio se apoya en tus hombros y atenaza tus sentidos. Hace tiempo que no sabes discernir lo malo de lo peor, lo inherente se ha desmembrado aburrido de tanta espera, ya no es tu carne ni el estandarte que exhibe tu malintencionada especie. Dice la leyenda que los cuervos de la desidia picotean las cuencas de los ojos desalentados que han perdido el deseo de seguir viendo entre flores secas, gusanos , falsos afectos y abrazos desalmados. Cuenta que los que se defienden del ataque reciben el regalo perenne de lo que prevalece, de lo que hubo antes de que la oscuridad alcanzara las palabras que hoy escribo machacadas por la punta del dedo acusador. Por que debo hacer lo que no hago y hago lo que no debo, por que me gusta hilar lienzos que hablen de bestias ilusorias tejidas con palabras tan inmortales y etéreas como la luz de sus pupilas incandescentes. Creo ciegamente en las metáforas, tanto que juego a cazarlas y aveces las siembro para que alguien que también las ame pueda desenterrarlas y darles sentido. La verdad desnuda es aburrida, por eso alguna vez puede ser disfrazada de cuento de hadas o de historia de fantasmas o de lo que quiera ser.. No invento textos ni bestias, los escupo por que se gestan y se nutren de la sangre que me anega el cerebro y en mi yacen y malviven. Por tanto escindo nada de la nada que habita en mi y a la nada entrego mi tributo. Guardo mis trofeos en una caja de verdes tintas corroída por el oxido de un diluvio de lágrimas ya olvidado, junto a mi corazón aplacado en hierro y a tus alas rotas, junto a mi despiadada conciencia y a la desvalida estrella que llevo alguna vez tu nombre, junto a las pesadillas que me aguardan, las que me dieron tregua y jujavascript:void(0)nto a las que ya no tienen forma.. Y a veces todas estas cosas me visitan por la noche..

Sinestesia

En mi elástico cerebro se entrelazan los sentidos, real y imaginario han dejado de ser perceptibles confundo e identifico con la misma facilidad el mas extraño tesoro y la mas horrible sensación. Puedo oír y oler nitidamente los colores, Rojo como suaves golpes de metal y pisadas en el barro huele a caramelo ensangrentado, Negro suena a caballos desbocados, cuando es denso tiene el sonido deslizante de la seda contra terciopelo y al tocarlo se siente el suave pelaje de un animal , verde, serpenteante aire que se cuela por el resquicio de una ventana, sabe a absenta macerada con hojas frescas , Azul es un profundo retumbar de agua llenando mis oídos que sabe a lágrimas y alas de mariposa, Morado suena a tormenta y amanecer de invierno, sabe a perfecto amor y arándanos helados deshaciéndose en la lengua y su tacto siempre es de pétalos de flores muertas. Las esencias flotan en el aire adoptando formas transparentes, me traen la percepción de sabores desconocidos a los que nadie ha puesto nombre, Otras veces son olores familiares como el de tu piel que sabe a canela y vainilla o el de tu pelo, sabor de musgo y cebada, el olor de las iglesias que sabe a Paracodina, esa medicina que mi abuela me daba para la tos y el olor de los hospitales que es como tener un algodón hervido mojado en lejía dentro de la boca. El tacto de las cosas trae consigo los colores. La fría piedra es plata y huele a almendras amargas, pero si es de un lugar cálido huele a iodo y su tacto es de madera henchida de palisandro, la seda, da igual su color por que en en el fondo miente y siempre es rosa ,sabe como si masticaras algas mientras acariciaras el cabello de un ángel, el cristal al tocarlo es de un azul muy claro con vetas marfiles y su sabor es el del ámbar con sus insectos atrapados dentro. Aveces temo despertarme de este sueño y volver al tedio anterior de mis sentidos, temo que cuando abra los ojos este sutil regalo desaparezca y no pueda seguir sintiendo el sabor a miel de tus ojos, no pueda volver a notar en mis dedos el tacto de aguas mansas del oscuro lago que trae tu voz ni ese adorado olor a hojas secas que arrastran los ronroneos de los gatos por la mañana.

Duermen bajo las aguas

..Allá en el fondo, todas las palabras que dijimos y de las cuales ya no guardamos recuerdo, duermen bajo las aguas. Duermen aquellas que no supimos decir y esperan su turno para salir a flote. Las cartas que hemos roto, las no recibidas y las veces que hemos dicho adiós. La pena que sentimos y que ahora, al recordarla, nos parece pequeña. La risa o el llanto que no llegó a brotar. La amistad que buscamos en el momento difícil y que resultó más débil que nosotros, más falta de ayuda. La persona a quien quisimos consolar y nos sirvió de consuelo... Todo duerme allí, en ese fondo. Carmen Kurtz

Mi secreta rabia

..Redimir a los que han pasado, y trasformar todo fue en un así lo quise ¡sólo eso sería para mí redención! Voluntad ,así se llama el libertador y el portador de alegría; esto es lo que yo he enseñado, amigos míos! Y ahora aprended también esto: La voluntad misma es todavía un prisionero. El querer nos hace libres: pero ¿cómo se llama aquello que mantiene todavía encadenado al libertador? " fue" : así se llama el rechinar de dientes y la más solitaria tribulación de la voluntad. ..La voluntad no puede querer ir hacia atrás: el que no pueda quebrantar el tiempo ni la voracidad del tiempo, ésa es la más solitaria tribulación de la voluntad. El querer nos hace libres: ¿qué imagina el querer mismo para liberarse de su tribulación y burlarse de su prisión? ¡Ay, un necio hácese de todo prisionero! Neciamente se redime también a sí misma la voluntad prisionera. Que el tiempo no camine hacia atrás es su secreta rabia. Lo que fue, fue. Así se llama la piedra que ella no puede remover. Y así ella remueve piedras por rabia y por mal humor, y se venga en aquello que no siente igual que ella rabia y mal humor. Así la voluntad, el libertador, se ha convertido en un causante de dolor: y en todo lo que puede sufrir véngase de no poder ella querer ir hacia atrás. Esto, sí esto solo es la venganza misma: la aversión de la voluntad contra el tiempo y su " fue" . En verdad, una gran necedad habita en nuestra voluntad; ¡y el que esa necedad aprendiese a tener espíritu se ha convertido en maldición para todo lo humano! El espíritu de la venganza: amigos míos, sobre esto es sobre lo que mejor han reflexionado los hombres hasta ahora; y donde había sufrimiento, allí debía haber siempre castigo. Castigo se llama a sí misma, en efecto la venganza: con una palabra embustera se finge hipócritamente una buena conciencia. Y como en el volente hay el sufrimiento de no poder querer ir hacia atrás, por ello el querer mismo y toda vida deberían ¡ser castigo! Y ahora se ha acumulado nube tras nube sobre el espíritu: hasta que por fin la demencia predicó: ¡Todo perece, por ello todo es digno de perecer! ..Oh, ¿dónde está la redención del río de las cosas y del castigo llamado existencia?.. ..¡Ay, irremovible es la piedra "fue": eternos tienen que ser también todos los castigos! Así predicó la demencia. Ninguna acción puede ser aniquilada: ¡cómo podría ser anulada por el castigo! Lo eterno en el castigo llamado existencia consiste en esto, ¡en que también la existencia tiene que volver a ser eternamente acción y culpa! A no ser que la voluntad se redima al fin a sí misma y el "querer" se convierta en " no querer " . Todo "fue" es un fragmento, un enigma, un espantoso azar hasta que la voluntad creadora añada: " pero yo lo quise así!" Hasta que la voluntad creadora añada: " Pero yo lo quiero así!, yo lo querré así!" ¿Ha hablado ya ella de ese modo? ¿Y cuándo lo hará? ¿Se ha desuncido ya la voluntad del yugo de su propia tontería? ¿Se ha convertido ya la voluntad para sí misma en un libertador y en un portador de alegría? ¿Ha olvidado el espíritu de venganza y todo rechinar de dientes? ¿Y quién le ha enseñado a ella la reconciliación con el tiempo, y algo que es superior a toda reconciliación? Algo superior a toda reconciliación tiene que querer la voluntad, que es voluntad de poder : sin embargo, ¿cómo le ocurre esto? ¿Quién le ha enseñado incluso el querer ir hacia atrás? De la redención - F. Nietzche

"No hay mucha gente que sepa cuántas maravillas se les abren en las historias de la juventud, ya que cuando somos niños oímos y soñamos, albergamos ideas a medio cuajar, y cuando al hacernos hombres intentamos recordar, nos vemos estorbados y convertidos en seres prosaicos por el veneno de la vida. Pero algunos de nosotros nos despertamos en mitad de la noche entre extraños fantasmas de colinas y jardines encantados, de fuentes cantarinas al sol, de acantilados dorados a la vera de mares rumosos, de llanuras abiertas en torno a somnolientas cuidades de bronce y piedra, de la severa compañía de héroes cabalgando blancos caballos engualdrapados junto a espesas selvas; y entonces sabremos que hemos vuelto los ojos a las puertas de marfil del mundo de prodigios que fuera nuestro antes de convertirnos en sabios e infelices."
Frase extraída de Celephaïs
"El lugar lógico para encontrar una voz de otros tiempos es un cementerio de otros tiempos."
Frase extraída de En las montañas de la locura.
"Ni la muerte, ni la fatalidad, ni la ansiedad, pueden producir la insoportable desesperación que resulta de perder la propia identidad."
Frase extraída de A través de las puertas de la llave de plata.

H.P.LOVECRAFT

La emoción más antigua y más intensa de la humanidad es el miedo, y el más antiguo y más intenso de los miedos es el miedo a lo desconocido.

Howard Phillips Lovecraft (1890-1937)

Domingo triste

El domingo es triste, mis horas son de insomnio
Amado, las sombras con las que vivo son infinitas
Pequeñas flores blancas nunca te despertarán
Allá donde el coche fúnebre de la tristeza te ha llevado
Los ángeles no tienen intención de resucitarte
¿Se enfadarían si pienso en reunirme contigo?
Domingo triste
Triste es el domingo, entre las sombras lo paso entero
Mi corazón y yo hemos decidido que se acabe todo
Pronto habrá velas y oraciones tristes lo sé
Déjalos, que no haya lágrimas, déjalos que sepan que estoy contenta de ir
La muerte no es para soñar, en la muerte yo te acaricio
Con el último suspiro de mi alma te bendeciré
Domingo triste
Soñando, sólo estaba soñando
Despierto y te encuentro dormido en lo profundo de mi corazón, aquí
Querido, espero que mi sueño nunca te atormente
Mi corazón te está diciendo cuanto te quise

Noches

La Humanidad se divide entre aquellos que disfrutan metiéndose en la cama por las noches y aquellos a quienes les desasosiega irse a dormir. Los primeros consideran que sus lechos son nidos protectores, mientras que los segundos sienten que la desnudez del duermevela es un peligro. Para unos, el momento de acostarse supone la suspensión de las preocupaciones; a los otros, por el contrario, las tinieblas les provocan un alboroto de pensamientos dañinos y, si por ellos fuera, dormirán de día, como los vampiros. ¿Has sentido alguna vez el terror de las noches, el ahogo de las pesadillas, la oscuridad susurrándote en la nuca con su aliento frío que, aunque no sepas el tiempo que te queda, no eres otra cosa que un condenado a muerte? Y, sin embargo, a la mañana siguiente vuelve a estallar la vida con su alegre mentira de eternidad. Ésta es la historia de una larga noche. Tan larga que se prolongó durante varios meses. Aunque todo comenzó un atardecer de noviembre. Rosa Montero, "Instrucciones para salvar el mundo"

Solo la muerte

Hay cementerios solos, tumbas llenas de huesos sin sonido, el corazón pasando un túnel oscuro, oscuro, oscuro, como un naufragio hacia adentro nos morimos, como ahogarnos en el corazón, como irnos cayendo desde la piel del alma. Hay cadáveres, hay pies de pegajosa losa fría, hay la muerte en los huesos, como un sonido puro, como un ladrido de perro, saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas, creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia. Yo veo, solo, a veces, ataúdes a vela zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas, con panaderos blancos como ángeles, con niñas pensativas casadas con notarios, ataúdes subiendo el río vertical de los muertos, el río morado, hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte, hinchadas por el sonido silencioso de la muerte. A lo sonoro llega la muerte como un zapato sin pie, como un traje sin hombre, llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo, llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta. Sin embargo sus pasos suenan y su vestido suena, callado como un árbol. Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo, pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas, de violetas acostumbradas a la tierra, porque la cara de la muerte es verde, y la mirada de la muerte es verde, con la aguda humedad de una hoja de violeta y su grave color de invierno exasperado. Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba, lame el suelo buscando difuntos; la muerte está en la escoba, en la lengua de la muerte buscando muertos, es la aguja de la muerte buscando hilo. La muerte está en los catres: en los colchones lentos, en las frazadas negras vive tendida, y de repente sopla: sopla un sonido oscuro que hincha sábanas, y hay camas navegando a un puerto en donde está esperando, vestida de almirante.

Pablo Neruda.

Creer (o los ojos malignos de Buda)

El Domingo en la 2 pusieron un reportaje muy chulo (Lonely planet/guias Pilot o como se llame) sobre lugares de peregrinación mundiales, templos,comunas, bueno todo tipo de emplazamientos donde se reune la gente alrededor de alguna creencia ya sea religiosa, espiritual o sectaria. Sitios como La Meca donde lo mas fácil debe ser morir pisoteado durante las 7 vueltas al Kaaba, Qoyllorit'i un glaciar casi imposible de coronar pero que los peregrinos escalan alegremente en Perú, el Resort de meditación de Osho en Pune, donde montones de personas se lo pasan pipa bailando vestidos de rojo, Lourdes con sus eternas filas de sillas de ruedas, celebraciones de semana santa en países como Filipinas, España, Guatemala, México etc Creencias distintas con aparentes diferencias que acaban por no parecer tan diferentes. Los templos se respetan y se construyen con fervor en todo caso, el agua tiene un papel muy importante en distintos ritos, la necesidad de las personas de creer en algo y agruparse en un mismo colectivo bajo el amparo de ideas de amor, protección, pertenencia,temor,recompensas en otra vida, sexo libre en las comunas etc no deja de ser otro signo mas de la fragilidad/debilidad/ dependencia de la raza humana. Lo que no me queda claro es que diferencia hay entre religión y secta. Del montón de paginas que existen en Internet sobre el tema Wikipedia me parece la mas fidedigna. Es solo cuestión de tiempo (de existencia) métodos y nº de fieles o adeptos? Seguro que no es tan simple, claro para descifrar esto hay que saber de lo que se habla, que no es el caso, yo solo reflexiono hasta donde llego que no es muy lejos, la verdad.. El caso es que esto me lleva a pensar que es lo que hace que algunas cosas improbables e imposibles sean aceptadas inmediatamente sin dudarlo y otras no se las crea ni Dios. Por que algunas cosas que podrían catalogarse fuera del contexto religioso de atrocidades, son aceptadas sin ningún tipo de critica. Por ejemplo desenterrar un cadáver y exponerlo durante siglos en una urna de cristal o trocearlo para esparcir por el mundo los pedazos que pasan a llamarse reliquias, si es de una persona reconocida por algún milagro, esta bien, es correcto. Si es de alguien cualquiera ya no. En cuanto a las apariciones, valga el ejemplo Lourdes Vs. el Escorial. Bernadette Soubirous una adolescente humilde con problemas de salud, refiere que se le aparece la virgen 18 veces en un manantial. El lugar se convierte en el parque temático del milagro y ella en santa venerada. Pocos dudan de la veracidad de la historia. Luz Amparo Cuevas en 1981 refiere que se le aparece la virgen los primeros sábados de cada mes en una parcela de El Escorial y mantiene esta historia durante mas de 25 años. Muchas personas creen y se reunen con ella, otros muchos se ríen de la inocencia de los anteriores y finalmente se crean varias Asociaciones de Víctimas de las Apariciones de la Virgen de los Dolores. Denuncian que la organización montada por la vidente funciona como una secta: manipula a personas para separarlas de sus familias y apoderarse de su patrimonio. Voy a analizar las diferencias que se me ocurre que puede haber entre los 2 casos:

• 1. La Iglesia nunca reconoció el carácter sobrenatural de las apariciones de el Escorial.
• 2. Que el grado de educación es mas alto en 1984 que en 1858 y que es inversamente proporcional al descenso de la credulidad de la población.
• 3. Que tenemos conocimientos amplios sobre enfermedades mentales y/o drogas que producen visiones de la virgen, de Maradona o de Carlosjezú (por cierto,no sabia que fuera feminista) tan reales para el que las tiene como para el que quiere creer que son ciertas.
• 4. Las que desconozco

Como sea, las personas siguen peregrinando y agrupándose bajo creencias y dogmas aunque hoy tenemos medios e inteligencia suficiente para distinguir entre un fraude y un milagro de esos que tan poco se prodigan. Pero la fe mueve montañas. En el siglo XXI somos capaces de infinidad de cosas, gracias a la ciencia y la tecnología, como clonar vida, saber que en Marte hay agua, descifrar el genoma humano etc, pero seguimos creyendo en cosas que no pueden probarse y damos la vida por defender su existencia independientemente de la religión, creencia o no creencia que practiquemos. Es pa' flipar. Con los ojos malo que tiene Buda..

H.P Lovecraft no es una impresora

Hablar de Lovecraft es recordar las pesadillas de mi infancia. Recuerdo cuando lo leí por primera vez, yo tendría aproximadamente doce años, y aunque quizá no es la literatura más apropiada para niños, yo siempre fui de esas a quienes cuanto más se les prohíbe algo, más lo persiguen, colándome en la biblioteca escolar y buscando los volúmenes “prohibidos” estirando el brazo para llegar al estante superior. En fin, es interesante su obra pues es una mezcla de ficción científica (Sci-Fi) y terror cósmico, pesadillas y alucinaciones. A continuación una breve biografía y algunos datos interesantes de su obra.

H. P. Lovecraft nació el 20 de agosto de 1890 a las 9 de la mañana en el hogar familiar situado en el Nº 194 (hoy 454) de Angell Street, en Providence, capital del Estado de Rhode Island, el más pequeño de los Estados Unidos de América y uno de los seis que componen la Región de Nueva Inglaterra. La casa fue derribada en 1961.El nombre de Lovecraft es sinónimo de ficción de horror; sus escritos, particularmente los Mitos de Cthulhu, han influenciado a los autores de ficción a lo largo y ancho del mundo, y podemos encontrar elementos lovecraftianos en novelas, películas, música, cómics y dibujos animados. Por ejemplo, los villanos de Gotham City en Batman son encarcelados en el Asilo Arkham, en Arkham, una invención de Lovecraft. Muchos escritores modernos de terror, como Stephen King, Bentley Little, Joe R. Lansdale, por nombrar a unos pocos, han citado a Lovecraft como una de sus más importantes influencias.

Lovecraft fue un escritor relativamente desconocido en su propia época. Mientras que sus historias se habían hecho un hueco en publicaciones como Weird Tales, mucha gente no conocía su nombre. A pesar de ello, mantenía regularmente correspondencia con otros escritores contemporáneos, como Clark Ashton Smith y August Derleth, gente que se convirtió en buenos amigos suyos, incluso sin haberse nunca conocido en persona. Este nutrido grupo de escritores llegó a conocerse como el “Círculo de Lovecraft”, ya que tomaban prestados elementos de las historias de Lovecraft – libros misteriosos con nombres inquietantes, panteones de dioses extraterrestres, como Cthulhu y Azathoth, y lugares como Miskatonic y Arkham – para usarlos en sus propias historias (con la bendición y ánimo de Lovecraft). Se ha sugerido que fueron los esfuerzos del Círculo de Lovecraft – particularmente August Derleth – los que evitaron que el nombre y las historias de Lovecraft desaparecieran completamente en la oscuridad.Respecto a esto, cabe mencionar que sus cartas eran realmente prodigiosas y en ellas hacía gala de una gran cultura y de inagotable fantasía.

Bautizó a sus corresponsales y amigos con nombres exóticos y sonoros: Frank Belknap Long se convirtió en Belknapius, Donald Wandrei en Melmoth, August Derleth en el Conde d´Erlette, Clark Ashton Smith en Klarkash-Ton, Robert Bloch en Bho-Blok. Él mismo firmaba sus cartas como el “sumo sacerdote” Ech-Pi-El” (transcripción fonética inglesa de sus iniciales H.P.L.), como Abdul Alhazred (el árabe loco del que hablaremos más adelante), o comoLuveh-Kerapf. Sus despedidas epistolares eran casi siempre como estas: Suyo, por el signo de Gnar, Abdul Alhzared; Suyo, por el pilar de Pnath; Suyo, por el ritual gris de Khif, Ech-Pi-El, etcétera. Lo impresionante de esto, es que tiempo después, la amistad postal y multilateral del Círculo de Lovecraft, empezó a reflejarse en su obra literaria. Sus corresponsales empezaron a salir en sus cuentos, creando así una retroalimentación que definitivamente impulso y potencializo exponencialmente los mitos, pues no era ya solamente un escritor, sino todo el círculo lovecraftiano quienes con sus ágiles plumas e impresionante imaginación contribuían a la escritura de los mitos, cada uno con sus ideas propias, pero con un eje central de personajes.

A los interesados en este tipo de horror cósmico, les recomiendo para empezar que busquen “El abismo en el tiempo”, es un libro corto con todos los elementos de la filosofía lovecraftiana.

El veneno de la doctrina

Cuando se coloca el centro de gravedad de la vida no en la vida, sino en el más allá, en la nada, se le ha quitado a la vida como tal el centro de gravedad. La gran mentira de la inmortalidad personal destruye toda razón, toda naturaleza existente en el instinto, a partir de ahora todo lo que en los instintos es beneficioso, favorecedor a la vida, garantizador del futuro, suscita desconfianza. Vivir de tal modo que ya no tenga sentido vivir, eso es lo que ahora se convierte en el sentido de la vida... Una sola cosa es necesaria en cuanto al alma inmortal, cada uno tiene idéntico rango que cualquier otro, en el conjunto de todos los seres la salvación de cada individuo tiene derecho a reclamar una importancia eterna, pequeños santurrones, y locos en sus tres cuartas partes, tienen derecho a imaginarse que, en razón de ellos, las leyes de la naturaleza son transgredidas, de modo constante Nunca se estigmatizará con bastante desprecio semejante intensificación hasta lo infinito, hasta lo impúdico, de toda especie de egoísmo. Y, sin embargo, el cristianismo debe su victoria a esa deplorable adulación de la vanidad personal con ella es con la que ha persuadido a seguirle cabalmente a todos los malogrados, a todos los hombres de sentimientos rebeldes, a los fracasados, a todos los desechos y escorias de la humanidad. La salvación del alma, dicho claramente: el mundo gira alrededor de mí. El veneno de la doctrina, idénticos derechos para todos es el cristianismo el que lo ha diseminado de modo más radical: desde los más escondidos rincones de los instintos malos el cristianismo ha hecho una guerra a muerte a todo sentimiento de respeto y de distancia entre los hombres, es decir, al presupuesto de toda elevación, de todo crecimiento de la cultura, con el resentimiento de las masas ha forjado su arma capital contra nosotros, contra todos los seres aristocráticos, joviales, generosos, que hay en la tierra, contra nuestra felicidad en la tierra... El aristocratismo de los sentimientos ha sido socavado de la manera más subterránea por la mentira de la igualdad de las almas; y si la creencia en el privilegio de los más hace y hará revoluciones, ¡es el cristianismo no se dude de ello, son los juicios cristianos de valor los que toda revolución no hace más que traducir en sangre y crímenes! El cristianismo es una rebelión de todo lo que "se-arrastra-por-el-suelo" contra todo lo que tiene altura: el evangelio de los viles, envilece.. F.Nietzche-El anticristo.

Idiota

Un hombre que es asesinado por unos bandidos de noche en un bosque, o algo por el estilo, tiene hasta el último momento la esperanza de salvarse. Ha habido casos en que un hombre a quien le han cortado el cuello tiene esperanza todavía, o sale corriendo, o pide que se apiaden de él. Pero en este otro caso, por el contrario, esa última esperanza, que permite que la muerte sea diez veces menos penosa, es eliminada con toda certeza: la sentencia está ahí, y la horrible tortura está en que sabes con certeza que no te escaparás, y no hay en este mundo tortura más grande que ésa. Lleve a un soldado a una batalla, póngale delante de un cañón y dispare, y él seguirá teniendo esperanza; pero si a ese mismo soldado se le lee una sentencia de muerte cierta, se volverá loco o romperá a llorar. ¿Quién dice que la naturaleza humana puede soportar esto sin perder la razón? ¿A qué viene tamaña afrenta, cruel, obscena, innecesaria e inútil? Dostoievski- Crimen y castigo

TOOL The Pot

No me canso de escuchar a Tool

Salem's Lot -

Danny Gilck, me proporciono bastantes de noches de insomnio. Esto si que eran vampiros y no los atontaos esos de Crepúsculo..

Huir hacia ninguna parte

Aveces sentimos un miedo irracional y huimos sin saber siquiera hacia donde vamos, corremos ciegamente intentando escapar de algo, conocido o aun incierto, que nos provoca esa sensación inminente de creer que nuestra vida depende de esta huida sin rumbo, y seguramente ignoramos que el peligro que nos acecha allá a donde vamos puede ser mil veces mas temible que el insignificante monstruo que nos persigue con una sonrisa en los labios. Por eso mareta, creo que es mejor cerrar la puerta del sótano..

La ladrona de libros

La muerte y tú Primero los colores. Luego los humanos. Así es como acostumbro a ver las cosas. O, al menos, así intento verlas. UN PEQUEÑO DETALLE Morirás. Sinceramente, me esfuerzo por tratar el tema con tranquilidad, pero a casi todo el mundo le cuesta creerme, por más que yo proteste. Por favor, confía en mí. De verdad, puedo ser alegre. Amable, agradable, afable... Y eso sólo son las palabras que empiezan por «a». Pero no me pidas que sea simpática, la simpatía no va conmigo. RESPUESTA AL DETALLE ANTERIORMENTE MENCIONADO ¿Te preocupa? Insisto: no tengas miedo. Si algo me distingue es que soy justa. Por supuesto, una introducción. Un comienzo. ¿Qué habrá sido de mis modales? Podría presentarme como es debido pero, la verdad, no es necesario. Pronto me conocerás bien, todo depende de una compleja combinación de variables. Por ahora baste con decir que, tarde o temprano, apareceré ante ti con la mayor cordialidad. Tomaré tu alma en mis manos, un color se posará sobre mi hombro y te llevaré conmigo con suma delicadeza. Cuando llegue el momento te encontraré tumbado (pocas veces encuentro a la gente de pie) y tendrás el cuerpo rígido. Esto tal vez te sorprenda: un grito dejará su rastro en el aire. Después, sólo oiré mi propia respiración, y el olor, y mis pasos. Casi siempre consigo salir ilesa. Encuentro un color, aspiro el cielo. Me ayuda a relajarme. A veces, sin embargo, no es tan fácil, y me veo arrastrada hacia los supervivientes, que siempre se llevan la peor parte. Los observo mientras andan tropezando en la nueva situación, la desesperación y la sorpresa. Sus corazones están heridos, sus pulmones dañados. Lo que a su vez me lleva al tema del que estoy hablándote esta noche, o esta tarde, a la hora o el color que sea. Es la historia de uno de esos perpetuos supervivientes, una chica menuda que sabía muy bien qué significa la palabra abandono. (...)

Markus Zusak

Miss universo o la estupidez universal

¿A quien se le ocurre llevar a este dechado de virtudes de visita a ninguna parte? Por favor, que encierren a esta tía y tiren la llave. Ya que le gusta tanto Guantánamo, que la dejen allí.. Esta ha oido cantar Guantanamera y ha flipado.. Inteligencia en estado puro.. http://www.google.com/hostednews/afp/article/ALeqM5gHN7l1O-YPDItkte1M1CMW7rkxRQ

El juego del angel

Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela, su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que él. Un escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio. (...) Aquella tarde, escondido bajo la ropa para que no lo viese mi padre, me llevé a mi nuevo amigo a casa. Aquél fue un otoño de lluvias y días de plomo durante el que leí Grandes esperanzas unas nueve veces seguidas, en parte porque no tenía otro a mano que leer y en parte porque no pensaba que pudiese existir otro mejor, y empezaba a sospechar que don Carlos lo había escrito sólo para mí. Pronto tuve el firme convencimiento de que no quería otra cosa en la vida que aprender a hacer lo que hacía aquel tal señor Dickens. El juego del Angel- Ruiz Zafón

El verdadero holocausto de Israel

Israel mató a 30 palestinos que se refugiaban en una casa. Las tropas israelíes mandaron a 110 civiles, la mitad niños, que se cobijaran en un edificio que luego bombardearon, según informa la OCHA

ELPAÍS.com/AGENCIAS - Gaza - 09/01/2009

El Ejército israelí mató el pasado domingo a 30 civiles palestinos que sus soldados habían concentrado el día anterior en una vivienda en Gaza, según un documento de la Oficina de Coordinación Humanitaria de la ONU (OCHA).

• La ONU suspende la ayuda en Gaza

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"De acuerdo a varios testimonios, el 4 de enero soldados de infantería israelíes evacuaron a 110 palestinos -la mitad de ellos niños- a un inmueble en Zeitun y les advirtieron de que permanecieran adentro", afirma la OCHA en su informe semanal de la situación en Gaza.

"Veinticuatro horas más tarde, fuerzas israelíes bombardearon repetidamente el inmueble, matando a aproximadamente treinta personas que se alojaban en él", agrega. Zeitun es uno de los barrios a las afueras de la ciudad de Gaza, y donde fuerzas israelíes tomaron posiciones con vistas a un ataque a la capital de la franja, que tienen cercada desde que comenzó la operación terrestre el pasado 3 de enero.

El Ejército israelí ha dicho que estaba verificando los datos y que no podía dar en este momento ninguna explicación, según informa la agencia Efe. La ONU suspendió ayer la ayuda en Gaza. También en Zeitun la Cruz Roja halló cuatro niños acurrucados y hambrientos junto a 12 cadáveres en una casa, tal y como informó ayer.

El informe semanal de la OCHA también asegura de que hasta ayer 758 palestinos murieron en los bombardeos israelíes en Gaza desde que el pasado 27 de diciembre empezó la ofensiva Plomo fundido, y que un 42% de ellos son niños (257) y mujeres (60). El número de menores muertos se incrementó en un 250% desde el comienzo de la invasión por tierra.

Mientras tanto, el Consejo de Seguridad de la ONU ha aprobado esta madrugada una resolución en la que insta al alto el fuego inmediato en Gaza. Pero tanto Israel como Hamás han continuado con sus operaciones militares tras 13 días de combates.

Sigue la ofensiva

Al menos 21 palestinos, seis de ellos pertenecientes a una misma familia, murieron a lo largo de la noche a causa de la ofensiva militar israelí en la franja. Seis miembros de la familia Salha murieron como consecuencia de un bombardeo israelí contra su casa en la localidad de Beit Lahiya, en el norte de Gaza. Además, dos hermanas fallecieron en otro ataque aéreo en Beit Lahiya.

En la localidad de Al Zawaydah, en el centro de la franja, tres personas han muerto y siete han resultado heridas a causa de un bombardeo efectuado por la Armada israelí. Aparte, el hospital Al Aqsa recibió esta noche nueve cadáveres y 40 heridos, víctimas de una incursión de los carros de combate israelíes en el centro de la franja. Entre los muertos figura Yihad Abu Mudif, un miembro de las Brigadas de Al Quds, brazo armado de la Yihad Islámica, caído en combate cerca de Jan Yunis.

La aviación israelí demolió esta noche diez casas, entre ellas la residencia del jefe de la Policía de Gaza, Abu Obeida Al Yarrah, en el barrio de Sheikh Radwan, en la ciudad de Gaza. También destruyó el domicilio del presidente de la seguridad palestina (afiliado a Hamás) en la ciudad de Rafá, en el sur, y una comisaría de Policía en el barrio gazací de Zaytun, además de una mezquita en Jan Yunis y una oficina vinculada a la Yihad Islámica.

Lacrimosa

Tuba, mirum spargens sonumç Per sepulchra regionum, Coget omnes ante thronum. Mors stupebit, et natura, Cum resurget creatura, Judicanti responsura. Liber scriptus proferetur, In quo totum continetur, Unde mundus judicetur. Judex ergo cum sedebit, Quidquid latet, apparebit: Nil inultum remanebit. Quid sum miser tunc dicturus? Quem patronum rogaturus, Cum vix justus sit securus? Lacrimosa dies illa, Qua resurget ex favilla Judicandus homo reus.. Requiem aeternam dona eis, Domine,et lux perpetua luceat eis. La trompeta esparce su sonido Por las regiones sepulcrales Para reunir a todos ante el trono Muerte y naturaleza quedaran estupefactas Cuando resuciten las criaturas, Para responder al juez Por aquellos libros proféticos Que todo lo contienen El mundo será juzgado. Entonces cuando el juez tome asiento, todo lo invisible, se hará visible :Nada permanecerá impune ¿Qué podré decir, yo desdichado? ¿A qué protector podré rogar? Cuando ni los justos están seguros ? Día de lágrimas, aquel en el que resurjan de las cenizas los culpables para ser juzgados.. Dales el descanso eterno y que la luz perpetua los ilumine.

Diccionario del Diablo

LOCO Afectado por algún grado de independencia intelectual; disconforme con las normas convencionales que rigen el pensamiento, el lenguaje y la acción, normas éstas que los "cuerdos" o "conformes" produjeron tomándose como medida a sí mismos. Que discrepa con la mayoría; en resumen, extraordinario. OPTIMISMO Doctrina o creencia que sostiene que todo es hermoso, incluyendo lo que es feo, que todo es bueno, especialmente lo malo, y que es correcto lo que no lo es. Es defendida con gran tenacidad por aquellos más que acostumbrados a vivir en la adversidad, y que encuentran muy aceptable exponerla con una mueca que simula una sonrisa. Al ser una fe ciega, es inmune a la luz de la refutación. Dada su naturaleza intelectual, no existe otra cura que la muerte. Es hereditaria, pero afortunadamente no contagiosa. PATRIOTISMO Basura combustible adherida a la antorcha de cualquiera que quiera iluminar su propio nombre. En el famoso diccionario del Dr. Johnson, el patriotismo es definido como el último recurso de un granuja. Con el debido respeto a un lexicógrafo tan iluminado, aunque inferior, me atrevo a afirmar que es el primero. PRESENTE Parte de la eternidad que divide los dominios de la decepción de los del reino de la esperanza. Ambrose Bierce. Diccionario del diablo.

Ventano de tus debajas

'Ahora que los ladros perran, ahora que los cantos gallan, ahora que, albando la toca, las altas suenas campanan, y que los rebuznos burran y que los gorjeos pájaran, y que los silbos serenan y que los gruños marranan, y que la aurorada rosa los extensos doros campa, perlando líquidos viertas cual yo lágrimo derramas, yo, fritando de tirito, si bien el abrasa almada, vengo a suspirar mis lanzos ventano de tus debajas. Tú, en tanto, duerma tranquiles en tu camada regala, ingratándote así, burla, de las amas del que te ansia. ¡Oh, ventánate a tu asoma! ¡Oh, persiane un poco la abra, y suspire los recibos que este pecho exhalo amanta! Ven, endecha las escuchas en que mi exhala se alma y que un milicio de músicas me flauta con su acompaña. En tinieblo de las medias de esta madruga oscurada, ven y haz miradar tus brillas a fin de angustiar mis calmas. Estas tus arcas son cejos con que, flechando disparas, Cupido pecha mi hiero y ante tus postras me planta; tus estrellos son dos ojas, tus rosos son unas labias, tus perles son como dientas, tu palme como una talla; tu cisno es como el de un cuelle un garganto tu alabastra, tus tornos hechos a brazo, tu reinar como el de una anda. Y por eso horo a estas vengas a rejar junto a tus cantas y a suspirar mis exhalos ventano de tus debajas. Así cantaba Calixto a las ventanas de Carmen, de Carmen, que, desdeñosa, ni aun se acuerda de olvidarle.... José Manuel Marroquín (1827-1908) (fragmento del original poema "La Serenata")

Tempestad

A veces, el destino se parece a una pequeña tempestad de arena que cambia de dirección sin cesar. Tú cambias de rumbo intentando evitarla. Y entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a ti. Tú vuelves a cambiar de rumbo. Y la tormenta vuelve a cambiar de dirección, como antes. Y esto se repite una y otra vez. Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo. Esta tormenta en definitiva, eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior. Lo único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir atravesándola paso a paso. Imagínate una tormenta como ésta. Y tú en verdad la atravesarás, claro está. La violenta tormenta de arena. La tormenta de arena metafísica y simbólica. Pero por más metafísica y simbólica que sea, te rasgará cruelmente la carne como si de mil cuchillas se tratase. Muchas personas han derramado allí su sangre y tú, asimismo, derramarás allí la tuya. Sangre caliente y roja. Y esa sangre se verterá en tus manos. Tu sangre y, también, la sangre de los demás. Y cuando la tormenta de arena haya pasado, tú no comprenderás cómo has logrado cruzarla con vida. ¡No! Ni siquiera estarás seguro de que la tormenta haya cesado de verdad. Pero una cosa sí quedará clara. Y es que la persona que surja de la tormenta no será la misma persona que penetró en ella. Y ahí estriba el significado de la tormenta de arena. Kafka en la orilla. Haruki Murakami.

Llueve

Me gusta el sonido del agua al escurrirse por la alcantarilla, aunque el efecto que produce sea que el tren de las clases no pare en mi estación. Me gusta el olor de las hojas secas cuando llueve, el sonido de las pisadas sobre los charcos, que la cara se nos llene de gotitas diminutas, me gusta la manera en la que el agua se deja caer por los cristales y como deja las ramas que veo enfrente de la ventana del primer piso de la facultad. Me gusta leer libros antiguos destilantes de oxido y húmedad, sentada en la planta baja de la biblioteca mientras fuera cae un diluvio y la gente corre. Me gusta nadar en la piscina del gimnasio (ese que no podría pagar si no fuera por los ineptos de mi ex-trabajo que siguen pagandomelo je je) y ver como se mojan los coches del parking y como las gotas forman ríos de agua sucia que se desbordan por el suelo mientras una niña pija y fea corre como alma que lleva el osito de tous para no mojarse los pantalones blancos de supermarca. Me gustaría ver la lluvia cayendo sobre el pantano de"mi pueblo prestao" o sobre una playa abandonada por los turistas.. O verla caer por el agujero que hay en el techo del panteón en Roma! O mejor aun, mojando los caballos de San Marcos en Venecia, o estar sentada entre las gárgolas de Notre Dame viendo como siguen impertérritas dejando que el agua las erosione, o escucharla caer desde un oscuro claustro en el Potala mientras un señor pequeño vestido de naranja hace un ruidito con una trompetilla de esas y marea un molinillo de plegarias ! O sobre la gran muralla china... No, eso no.. Mejor seria oír la lluvia caer desde (escríbase aquí el lugar deseado y recreese la imagen mientras uno se va a hacer lo que sea bajo el paraguas) En mi caso, capucha y hacia la tienda de tomates mas cercana. Ummm desde dentro del museo de El Cairo. Si, eso seria fantástico. Me haría bolita (posición fetal) al ladito de Hatshepsut y disfrutaría del tiempo.

Hasta cuando?

Valentón el toro de la Vega asesinado en 11 minutos. Treinta mil persona contra un solo animal, acaso esto tiene y en el nombre de que, alguna jodida justificación? Quien es el animal aquí? Cual es la recompensa de tanta barbarie? En ocasiones por desgracia tan comunes como esta es cuando me averguenzo de decirme "humana" ya que esta palabra ha perdido completamente su sentido. Transcribo el articulo "Otro año" de Rosa Montero publicado en el país. Nadie podría haber expresado mejor lo que muchos pensamos acerca de esto. Otro año más nos salpica la brutalidad, la crueldad más extrema, la sangre doliente y sin sentido. Otra vez en este martes de septiembre (puede que ahora mismo, mientras lees este artículo) un pobre toro es torturado lenta y sádicamente por una muchedumbre en Tordesillas: es acosado, acuchillado, atravesado de parte a parte por lanzas que el pobre bicho arrastra clavadas en sus entrañas sin que la muerte llegue. Este país sufre una grave patología con respecto a los toros; es como una tara cerril, un tumor cerebral del primitivismo más arcaico, que hace que algunos mozos crean que tienen que medirse a patadas con un toro para ser más hombres: en lo que va de año, y sólo en la Comunidad Valenciana, por ejemplo, ha habido la increíble cifra de 3.500 encierros. Pero lo peor son las llamadas fiestas tradicionales. Se acribilla a los animales con infinidad de dardos, como en el atroz toro del acerico, en Coria; o les ponen fuego en la testuz, o bien los meten en el mar y los ahogan. Orgías de sadismo de una sociedad enferma. Y el festejo más feroz de todos es el Toro de la Vega de Tordesillas. El físico y premio Nobel Max Planck decía que "la verdad no triunfa jamás, pero sus adversarios acaban por morir". Yo me siento así respecto a Tordesillas. Sé que la verdad, y la modernidad, y el humanismo, están en contra de este horror. Sé que los energúmenos torturadores cada vez son menos. Sé que la mayoría de los habitantes de la bella Tordesillas no comparte la salvajada. Qué hermoso sería que todos esos vecinos críticos dieran un paso adelante en la civilidad y cambiaran la fiesta a una versión no cruenta. Qué fantástico sería que Tordesillas fuera pionera y marcara el camino hacia el progreso. Todo eso llegará, estoy segura. La cuestión es saber cuánto más durará todo este sufrimiento tan inútil.

Aldarion y Erendis (fragmento)

Los hombres de Númenor son medio Elfos (decía Erendis), en especial los encumbrados; pero en verdad no son ni una cosa ni la otra. La larga vida que se les ha concedido los engaña y se huelgan en el mundo hasta que los alcanza la vejez y, entonces, muchos de ellos abandonan los juegos al aire libre para seguir jugando dentro de sus casas. De los asuntos importantes hacen un juego y del juego, un asunto importante. Querrían ser artesanos, y maestros de la ciencia, y héroes a la vez. Para ellos las mujeres son como el fuego del hogar, cuyo cuidado incumbe a otros, hasta que regresan por la noche, hartos de juegos. Todo ha sido hecho para servirlos: las montañas para minas, los ríos para sacar agua o hacer girar las norias, los árboles para madera, las mujeres para las necesidades corporales y, si son bellas, para adorno de la mesa o el hogar, y los niños para bromear con ellos si no hay otra cosa que hacer; pero lo mismo les daría jugar con una camada de perros. Con todos se muestran amables y bondadosos, alegres como la alondra en la mañana, si el sol brilla, porque nunca se enfadan si pueden evitarlo. Los hombres han de ser alegres, afirman, generosos como los ricos, repartiendo lo que les sobra. El enojo aparece sólo cuando advierten de pronto que hay otras voluntades en el mundo además de las de ellos. Entonces se vuelven tan despiadados como los vientos de los mares si algo se atreve a oponérseles.